Les
fossoyeurs de la féraille
Le
bus sur la route n'est plus qu'un cuirassier,
Pars
à l'assaut du bitume, au gré des marées,
Le
corbillard bien que rouillé vient de passer,
Les
éboueurs le saluent d'une valse insensée,
Autour
de nous, tout me semble défiguré,
Ces
vautours de fil de fer planent sans nous regarder,
Brouillard,
je n'ai plus de mots, n'en ai jamais eu,
Mais
j'en lit partout, sur les murs et dans la rue,
Tu
essayes de me rassurer et tu souries,
Mais
tous les mots que j'apprends, je les oublie,
Ils
décident tous de disparaître quand je les sens,
Ceux
qui me reviennent on été trop longtemps absents,
Les
rares qu'il me restent sont en proie à ces oiseaux,
Dont
les sens ont été modelés par des sots,
Carnassiers
et qui ont des cous bien décharnés,
Les
pupilles vides et des becs avides de vanité,
Ils
sont là, ils sont partout, et surplombent le monde,
Mais
ne nous approchez pas de vos ailes immondes !
Votre
orgueil est vipère, mangez la vipère,
Celle
qui regarde de haut et a un cœur de pierre,
Pas
d'indulgence, surtout pas, buvez son venin,
Vous
serez immunisés contre ce monde malsain,
Ne
soyez plus jamais des fossoyeurs aveugles,
Cessez
d'enterrer ceux qui n'ont pas suivi les règles,
Cessez
d’être fossoyeurs, vous ne serez plus macchabées,
Vous
n'aurez plus à vous soucier du poids de vos regrets,
N’écoutez
plus l'énervement de vos réveils exsangues,
Ni
de la cruauté qui se traduit dans toutes les langues,
Ferraille
nous vénérons, ferraille nous produisons,
Finalement
seuls vestiges de notre civilisation,
Tout
est gris comme le ciel, gris comme leur cœur,
Les
gens gris encore, mais les gens gris toujours,
Gris
comme l'orage qui dévaste la mer,
Comme
les cendres amères, gris comme la poussière,
Et
face à tout ça nous sommes là, Aurore et Brouillard
Et
quand tu frôles la folie, c'est moi qui cueille tes larmes,
Des
larmes amères, des larmes troublées, mais non d'alarme,
Prend
ma main car la montagne n'est pas si loin,
On
laissera derrière nous ces quartiers lointains
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